Beim Polizeiverhör unter der Flughafenhalle: Johannes (rechts) hat dort eine Leidensgenossin getroffen. Auch Maria darf nicht rein ins Gelobte Land.

So esoterisch und dezidiert verrätselt dieses äußere Geschehen klingt, so schwebend vage pulst auch die Musik durch den Raum um den vom Schauspieler André Jung nicht immer wortverständlich gesprochenen, in diesem Flughafen herumgeisternden Johannes herum. Anna Viebrocks Abflughalle mit Kassettendecke, Panoramafenster auf den Himmel über Tel Aviv und einem Untergeschoss, bei dem man getrost an die Grabeskirche denken soll, ist die pure optische Erdung im banal Wiedererkennbaren. Es ist der Raum für eine Musik, die sich aus dem Nichts mit Rascheln und Wispern einschleicht, wie ein Herzschlag pulst, an- und abschwillt, dann wie flächig geschichtet im Raum steht, während sie immer mal wieder von einem vokalen Windhauch verzittert wird. Zusammen mit der von den Seitenlogen und einer vom Experimentalstudio des SWR beigesteuerten, raffiniert installierten Technik wird so der ganze Zuschauerraum klangwolkig und schwirrend gefüllt. Das ist hochartifiziell und von einigem Raffinement. Die immanente Grenzgängerei, für die der Flughafen ein triftiges Sinnbild ist, macht den Reiz und die Herausforderung dieses Abends aus. Das Geschehen (bzw. Verharren) in diesem metaphorischen Transitraum lässt alle möglichen Deutungen zu. Die Suche nach der eigenen Identität, zwischen einer verinnerlichten Vergangenheit (wie Reuchlins Einsatz für das Judentum) oder dem aufgenommenem Fremden (wie das in Johannes transplantierte Herz), ist nur eine davon. Die Suche nach einer anderen Ebene der Existenz, dem Leben nach dem Tod oder dem Nichts ist eine andere.

Während sich zum Ende hin die Wolken über dem Rollfeld immer mehr verdunkeln, treibt Andre die Entschleunigung auf die Spitze, lässt die Klänge im Raum stehen, hält die Zeit beinahe an. So, dass man sich vor der Unendlichkeit zu fürchten beginnt. So wie die Stuttgarter im Hier und Heute vor der bevorstehenden Sanierung ihres Staatstheaters.